(no subject)
Feb. 8th, 2011 07:49 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
dashakasikВчера в баре на углу был выходной, так что я пошла в то злополучное кафе. Иногда я цепляюсь за места – если где-то понравилось, то я буду приходить туда из раза в раз.
В кафе La Rioja огромная толпа народу. Бармен Марсель узнает меня со вчерашнего вечера, когда мы успели перекинуться парой фраз. Марсель из Восточной Германии, он учил в школе русский язык, потом много раз был в России, даже работал там. «Я скучаю по настоящему русскому борщу…» - вздыхал он вчера, а потом радостно сообщил: «У меня есть отличная русская музыка! Там поют накрашенастрашена!» Сегодня Марсель пьян уже в 7 вечера. Еще бы не быть пьяным, когда выпиваешь с каждым посетителем. «Дорогая, я очень занят, но я приготовлю тебе что-нибудь поесть, клянусь! Через 15 часов. Ой, то есть через 15 минут». Просидев в «Риохе» целый час , я так и не дожидаюсь своего ужина, выпиваю чашку чаю и ухожу к чертям. Ах, как же жаль, что у Йена выходной, больше нигде не наливают чай пинтами за 1-евровую монетку. В Риохе подают крошечную чашечку за 1,20, а в баре моего отеля и того пуще – за 1,40! И дело-то не деньгах, дело в том, что я бы приходила, даже если б он подавал чай в чайных ложках по 5 евро за глоток.
Прихожу в отель. Один из постояльцев – пожилой британец дистрофического сложения, лохматый, седой, вечно в кожаных штанах и солнечных очках – сидит в баре с гитарой и поет рок-н-ролл. Вокруг него полукругом остальные гости отеля. И – та-да-дадам! – мой загадочный преследователь.
Я иду к лифту, стою там две минуты, а потом разворачиваюсь и иду в бар. «Чашечку зеленого чая пожалуйста» - говорю я бармену с самым невинным видом. Пока я жду чай, мой преследователь поворачивается и, наконец, заговаривает со мной на доступном человечеству языке: «Вы говорите на немецком?» «Нет. К сожалению нет». Он продолжает на английском, но через секунду становится понятно, что английский не был его любимым предметом в школе – он с трудом связывает в предложения самые простые слова.
«Сегодня. Вальдемоса. Очень холодно» - он поеживается, демонстрируя наглядно.
«Вам понравилось там? Красивый город?»
«Да. Красиво».
«Вы были в монастыре? В музее?»
«Музей? О, нет. Восемь ойро – уфф!» - видимо эта фраза должна показать, что цена за вход музей показалась ему несколько завышенной. Я, разумеется, соглашаюсь. Он краснеет, зеленеет, синеет. Он отчаянно страдает от того, что не может поговорить со мной – это видно.
«Из какой части Германии вы приехали?» - вежливо интересуюсь я.
«Кря-кря-бу-бу-бу» - говорит он.
«Ммм..» - я делаю свое самое расстроенное лицо и развожу руками. Он в ужасе называет еще несколько городов. Я не знаю ни одного. Наконец узнаю в неузнаваемом «Трстн» что-то похожее на Дрезден и радостно машу головой.
Бармен подает мне чай. Немец открывает рот и закрывает рот, не найдя больше слов. Я улыбаюсь ему и ухожу с чашкой за столик в углу. Оставаться у бара рядом с ним означает обречь себя на бессмысленный и чрезвычайно неловкий разговор на ломанном английском языке. Я пью чай. Британец в кожаных штанах поет и поет, не заканчивая ни одну песню и не вытягивая ни одну ноту. Я провожу еще 10 минут с чаем, пытаясь понять, зачем этот старик вообще берет в руки гитару, если он совершенно не умеет ни петь, ни играть. Когда я ухожу спать, я прямо чувствую на своей спине тяжелый взгляд остроносого немца.
В кафе La Rioja огромная толпа народу. Бармен Марсель узнает меня со вчерашнего вечера, когда мы успели перекинуться парой фраз. Марсель из Восточной Германии, он учил в школе русский язык, потом много раз был в России, даже работал там. «Я скучаю по настоящему русскому борщу…» - вздыхал он вчера, а потом радостно сообщил: «У меня есть отличная русская музыка! Там поют накрашенастрашена!» Сегодня Марсель пьян уже в 7 вечера. Еще бы не быть пьяным, когда выпиваешь с каждым посетителем. «Дорогая, я очень занят, но я приготовлю тебе что-нибудь поесть, клянусь! Через 15 часов. Ой, то есть через 15 минут». Просидев в «Риохе» целый час , я так и не дожидаюсь своего ужина, выпиваю чашку чаю и ухожу к чертям. Ах, как же жаль, что у Йена выходной, больше нигде не наливают чай пинтами за 1-евровую монетку. В Риохе подают крошечную чашечку за 1,20, а в баре моего отеля и того пуще – за 1,40! И дело-то не деньгах, дело в том, что я бы приходила, даже если б он подавал чай в чайных ложках по 5 евро за глоток.
Прихожу в отель. Один из постояльцев – пожилой британец дистрофического сложения, лохматый, седой, вечно в кожаных штанах и солнечных очках – сидит в баре с гитарой и поет рок-н-ролл. Вокруг него полукругом остальные гости отеля. И – та-да-дадам! – мой загадочный преследователь.
Я иду к лифту, стою там две минуты, а потом разворачиваюсь и иду в бар. «Чашечку зеленого чая пожалуйста» - говорю я бармену с самым невинным видом. Пока я жду чай, мой преследователь поворачивается и, наконец, заговаривает со мной на доступном человечеству языке: «Вы говорите на немецком?» «Нет. К сожалению нет». Он продолжает на английском, но через секунду становится понятно, что английский не был его любимым предметом в школе – он с трудом связывает в предложения самые простые слова.
«Сегодня. Вальдемоса. Очень холодно» - он поеживается, демонстрируя наглядно.
«Вам понравилось там? Красивый город?»
«Да. Красиво».
«Вы были в монастыре? В музее?»
«Музей? О, нет. Восемь ойро – уфф!» - видимо эта фраза должна показать, что цена за вход музей показалась ему несколько завышенной. Я, разумеется, соглашаюсь. Он краснеет, зеленеет, синеет. Он отчаянно страдает от того, что не может поговорить со мной – это видно.
«Из какой части Германии вы приехали?» - вежливо интересуюсь я.
«Кря-кря-бу-бу-бу» - говорит он.
«Ммм..» - я делаю свое самое расстроенное лицо и развожу руками. Он в ужасе называет еще несколько городов. Я не знаю ни одного. Наконец узнаю в неузнаваемом «Трстн» что-то похожее на Дрезден и радостно машу головой.
Бармен подает мне чай. Немец открывает рот и закрывает рот, не найдя больше слов. Я улыбаюсь ему и ухожу с чашкой за столик в углу. Оставаться у бара рядом с ним означает обречь себя на бессмысленный и чрезвычайно неловкий разговор на ломанном английском языке. Я пью чай. Британец в кожаных штанах поет и поет, не заканчивая ни одну песню и не вытягивая ни одну ноту. Я провожу еще 10 минут с чаем, пытаясь понять, зачем этот старик вообще берет в руки гитару, если он совершенно не умеет ни петь, ни играть. Когда я ухожу спать, я прямо чувствую на своей спине тяжелый взгляд остроносого немца.
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2011-02-08 11:13 pm (UTC)no subject
Date: 2011-02-09 05:21 pm (UTC)