(no subject)

Как-то так получилось, что я никогда не читала Маркеса. Ну бывает же так, что какие-то книги проходят мимо. Я даже с годами научилась не испытывать угрызений совести от этого. Где-то в каком-то неглупом журнале попалось высказывание, что мол ну невозможно перечитать все книги на свете, так что не стоит себя и корить. Вот я и не корю. У каких-то авторов, даже вполне проходных, я читаю довольно много, просто потому что в этот момент жизни вот именно это мне и нужно. А каких-то, вполне себе признанных и маститых, годами обхожу стороной без особой причины.

Вот так и было с Маркесом.

А на прошлой неделе я начала читать "Сто лет одиночества". Не знаю почему.

А вчера дочитала. И сижу и думаю - боже, какое же счастье, что я это прочитала. И даже счастье, что не читала раньше. Просто не оторваться. Какой-то другой удивительный мир.

Какое вообще счастье, что в мире столько прекрасных книг, которые еще предстоит прочесть. И вовсе не стыдно, если они еще не прочитаны. Наоборот - огромное счастье, что знакомство с ними еще впереди.