(no subject)

Плакала в книжном магазине.
Там нашлось несколько книг Крапивина, но именно этой, про ковер-самолет, не было и заказать со склада они тоже не смогли.
И я расплакалась прямо в окружении книжных полок. Так обидно стало - я летела навстречу этой книге, я хотела ее до боли в ушах. А ее не оказалось.
Может я просто истеричка, может это просто ПМС, но мне дико ее хочется. В интернете ее можно купить за каких-то 56 рублей 00 копеек, но это значит придется ждать, а я хочу СЕЙЧАС!!!

С горя купила еще 2 книги Пратчетта, впрочем не испытав при этом обычного удовольствия - маленькая книжная беда на полчаса омрачила мое существование.

Зато потом я поехала в гости к nebo_ru, где и провела несколько замечательных часов в компании Наташки и ее кошки с вислыми ушами.
Говорили по большей части о мужчинах. Сошлись во мнениях в таких вопросах, в которых я не думала когда-либо найти единомышленников.
Много приятного и пикантного.
Надо повторить.

(no subject)

Я все не успокоюсь!
Прочитав десятки форумов с обсуждением книг Крапивина, я наткнулась на строчку из стиха "Жил-был старый корабельный мастер..." и вдруг что-то внутри загорелось.
5 секунд, поиск - и я читаю этот стих.
И снова плачу. Второй раз за день плачу, казалось бы совсем без причин.
Я помню этот стих.
Я когда-то знала его наизусть. Но забыла. Выросла и забыла.
И слово "фетр" - оно мне тогда в детстве казалось очень странным.

И зачем только мы вырастаем? Неужели для того, чтобы забывать...

(no subject)

Сегодня на стройке шел дождь и я ходила в желтой куртке.
Я стянула с головы нашего водителя кепку, пока он читал одолженного у меня Пратчетта, взяла стоявшие в углу огромные резиновые сапоги старого финна, и вышла на улицу.
Разговаривала с подругой - "Я приеду, мы встретимся с вами все вместе и будем сидеть на какой-нибудь террасе на Невском, есть суши и пить красное вино.. Ты чувствуешь, как нелепо и гламурно это звучит из уст женщины, которая стоит в резиновых сапогах по колено в грязи посреди стройки?"...

В офис приходил один пожилой инженер. Дядечка он приятный. Одна беда - сильно заикается.
Я понимаю, что смеяться над этим нельзя. Но честное слово - с ним так тяжело общаться. Он любит поговорить, но пока он выговорит "П-п-п-п-ривет, Д-д-д-даша", я уже начинаю нервничать.
Я не знаю, как общаться с заикающимися людьми - подгонять и перебивать их не хочется, и какая-то дикая неловкость в воздухе.
А он еще недавно где-то потерял пару передних зубов. Такой колоритный - пожилой мужчина, без зубов, в кирзовых сапогах, и заикается
Сидел-сидел за документами, вдруг заходит ко мне в комнату и спрашивает: "Даша, а ты стихи любишь?"
Я слегка охуела. "Эээ... люблю" - говорю.
"А х-х-хочешь п-п-п-п-почитаю?"
Опа - думаю - какой поворот.
"А какие?" - вежливо спрашиваю.
"Ч-ч-ч-что-нибудь изящное. Например, Осипа Мандельштама"
Тут я совсем охуела окончательно.
"Это мой любимый поэт..." - говорю. Потому что и правда самый любимый.
И он читал мне стихи. А я не знала, то ли сползти под стол, от ощущения чрезвычайно нелепости ситуации, то ли восхититься.