(no subject)

[dashakasik]

Сегодня на стройке шел дождь и я ходила в желтой куртке.
Я стянула с головы нашего водителя кепку, пока он читал одолженного у меня Пратчетта, взяла стоявшие в углу огромные резиновые сапоги старого финна, и вышла на улицу.
Разговаривала с подругой - "Я приеду, мы встретимся с вами все вместе и будем сидеть на какой-нибудь террасе на Невском, есть суши и пить красное вино.. Ты чувствуешь, как нелепо и гламурно это звучит из уст женщины, которая стоит в резиновых сапогах по колено в грязи посреди стройки?"...

В офис приходил один пожилой инженер. Дядечка он приятный. Одна беда - сильно заикается.
Я понимаю, что смеяться над этим нельзя. Но честное слово - с ним так тяжело общаться. Он любит поговорить, но пока он выговорит "П-п-п-п-ривет, Д-д-д-даша", я уже начинаю нервничать.
Я не знаю, как общаться с заикающимися людьми - подгонять и перебивать их не хочется, и какая-то дикая неловкость в воздухе.
А он еще недавно где-то потерял пару передних зубов. Такой колоритный - пожилой мужчина, без зубов, в кирзовых сапогах, и заикается
Сидел-сидел за документами, вдруг заходит ко мне в комнату и спрашивает: "Даша, а ты стихи любишь?"
Я слегка охуела. "Эээ... люблю" - говорю.
"А х-х-хочешь п-п-п-п-почитаю?"
Опа - думаю - какой поворот.
"А какие?" - вежливо спрашиваю.
"Ч-ч-ч-что-нибудь изящное. Например, Осипа Мандельштама"
Тут я совсем охуела окончательно.
"Это мой любимый поэт..." - говорю. Потому что и правда самый любимый.
И он читал мне стихи. А я не знала, то ли сползти под стол, от ощущения чрезвычайно нелепости ситуации, то ли восхититься.