(no subject)

[dashakasik]

- Что на тебе надето?

- Эээ.. что?!?

- Что под этими шортами. Я хочу знать, какие у тебя трусики. Дай угадаю – они черного цвета.

- Ну положим да.

- Стринги?

- Нет.

- Просто черные трусики?

- С рисунком.

- С каким?

- Я не скажу.

- Почему? Ты стесняешься? Ты что стыдишься говорить о своих трусиках?

- Черт, ты будешь смеяться.

- С какой стати?

- Потому что у меня черные трусики с.. смешными рожицами. Я люблю трусики с дурацкими картинками. (Моего английского не хватит на то, чтоб объяснить, что на мне любимые Трусы С Мандавошками).

- Я хочу, чтобы ты показала их мне.

- Прекрати, Терри.

- Что? Ты не хочешь об этом говорить? Ты хочешь поговорить о ситуации в Египте? Или о моей работе? Черт, мне гораздо интереснее поговорить о твоих трусиках!

- Невозможно разговаривать только о трусиках.

- Хорошо. Я расскажу тебе кое-что очень важное. Что я не говорил никому.

И он начинает рассказывать об Ирландии. О месте, где родился и вырос. О своей семье. О пожаре, от которого он когда-то спасся. О друзьях, которые больше не хотят его знать. Он говорит очень долго, страстно, чертовски красиво и искренне.

«В моей жизни и моем сердце только одна женщина. Ирландия. Великая страна. Которую я буду любить до конца своих дней. Я дал слово всегда защищать и любить ее. И я буду» - и клянусь, в его глазах слезы. Он смахивает их и пьет залпом свой коктейль.

- Он уже пытался приударить за тобой? – вдруг спрашивает он.

- Кто? – удивляюсь я.

- Он – и Терри кивает в сторону Йена.

- Не будь смешным! С какой стати он должен за мной приударять – я нервно глотаю вино. Срочно! Срочно надо сменить тему! – Почему ты уехал из Ирландии, если так любишь ее?

- Я не могу тебе сказать. Я не могу никому сказать. Я одинок и отвергнут всеми, кого когда-то знал.

И вдруг меня осеняет - Терри уже в стельку пьян.Еще бы. Мы сидим тут не первый час, это не первый коктейль.

- Так что, мы пойдем к тебе? – спрашивает он.

- Нет, милый. Мы не пойдем ко мне. Ты далеко живешь?

- Не очень.

- Так давай поедем к тебе. Я хочу увидеть, как ты живешь, ирландец. - знаю, это несколько жестоко, учитывая, что я уже точно никуда с ним не поеду. Точно.

- Ну… Ты же живешь совсем рядом, а до меня надо ехать на такси. И потом обратно… - говорит он очень пристыжено.

- Боже, это не проблема для меня – я адски хохочу. Неужели он парится из-за денег? Как нелепо!

- Я простой парень – оправдывается он.

- Поехали. Давай. Ты же хочешь этого – подначиваю я.

- Я не могу привести тебя к себе – медлит он.

- Ты женат? У тебя есть девушка? У тебя дома дети? – напираю я.

- Нет, нет – нервничает Терри – Я разведен. У меня нет девушки, ты же знаешь. И сын не живет со мной. Я.. Я не могу. Ты не понимаешь. Я опасен. Я…

- Ну скажи уже!

- Они все думают, что это смешная шутка, когда хлопают меня по спине и говорят «Терри-террорист» - он понижает голос и наклоняется ко мне – Но это не шутка. Я никому не говорил. Никогда. Но я уехал из Ирландии и не могу вернуться, потому что меня убьют. И я не могу привести тебя к себе… Потому что тебя найдут. В любом уголке мира тебя смогут найти, и ты будешь связана со мной.

- Терри, я ничего не понимаю. Кто они? Какая шутка? О чем ты????

Он почти прижимается губами к моему уху и говорит

«Я террорист. Я правда террорист».

Ёбаный пиздец.