(no subject)
May. 17th, 2007 12:51 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
dashakasikДаша, иди спать пожалуйста. ПОЖАЛУЙСТА.
Но вот эта вот рыжая девочка в теплом халате перед экраном компа делает вид, что вовсе не Даша она, так мимо проходила.
Ей хочется говорить, слушать, читать, узнавать, рассказывать. Какого-то информационного экшена хочется. Прямо здесь и прямо сейчас.
Так бывает, когда внезапно какой-то совершенно незнакомый далекий человек вдруг цепанул за что-то внутри случайной фразой, жж-шным рассказом и прочей фигней. Цепанул и растворился в виртуальности. А ты сидишь, примостившись на острие иголки, и нервничаешь от недовыговоренности.
И думаешь - вот бы написать что-то такое, чтоб кого-нибудь другого тоже так цепануло.
И вспоминаешь, как неделю назад шла вдоль шоссе в Питере и рыдала от всего и оправдывалась за свою виртуальную зависимость перед собой: "Я ведь просто мечтаю написать так, чтобы кто-то прочитал и задохнулся от восторга и сопереживания, чтоб подумал "твою мать, это про меня!", и мне тогда станет легче жить"
И всплывает уже подзабытое чувство стыда за то, что регулярно в пьяном и не очень состоянии говоришь кому-нибудь "Я - писатель!", но не признаешься, что на самом деле ты хуйня на ножках.
Пару дней теперь будет ходить рыжая девочка с варевом мыслишек и задумок в голове, а потом напишет очередную бытовуху о своей идиотской жизни, потому что ни о чем другом, увы, не умеет. Ну точно не писатель, ну точно хуйня на ножках.
Но вот эта вот рыжая девочка в теплом халате перед экраном компа делает вид, что вовсе не Даша она, так мимо проходила.
Ей хочется говорить, слушать, читать, узнавать, рассказывать. Какого-то информационного экшена хочется. Прямо здесь и прямо сейчас.
Так бывает, когда внезапно какой-то совершенно незнакомый далекий человек вдруг цепанул за что-то внутри случайной фразой, жж-шным рассказом и прочей фигней. Цепанул и растворился в виртуальности. А ты сидишь, примостившись на острие иголки, и нервничаешь от недовыговоренности.
И думаешь - вот бы написать что-то такое, чтоб кого-нибудь другого тоже так цепануло.
И вспоминаешь, как неделю назад шла вдоль шоссе в Питере и рыдала от всего и оправдывалась за свою виртуальную зависимость перед собой: "Я ведь просто мечтаю написать так, чтобы кто-то прочитал и задохнулся от восторга и сопереживания, чтоб подумал "твою мать, это про меня!", и мне тогда станет легче жить"
И всплывает уже подзабытое чувство стыда за то, что регулярно в пьяном и не очень состоянии говоришь кому-нибудь "Я - писатель!", но не признаешься, что на самом деле ты хуйня на ножках.
Пару дней теперь будет ходить рыжая девочка с варевом мыслишек и задумок в голове, а потом напишет очередную бытовуху о своей идиотской жизни, потому что ни о чем другом, увы, не умеет. Ну точно не писатель, ну точно хуйня на ножках.
