(no subject)

Старик Зотис каждый вечер сидит в пластиковом кресле на крыльце своего отеля и равнодушно провожает взглядом прохожих, машины и немногочисленные лодки с ближайшей пристани. Меня, колченогую, он встречает вовсе не равнодушно. Мы говорим с ним на странном английском: он - с жутким акцентом и с ошибками, я - специально упрощая и подбирая слова попонятнее. «Ты и плавание?» - не верит он, увидев перекинутое через плечо полотенце. «Да. Плавала. Вода на маленьком пляже не очень чистая» «Сегодня везде не очень чистая. Северный ветер, понимаешь? Ты как, милочка? Больно?» «Нет, сегодня хорошо, боли нет». «Снимай это! Бегай!» «Нельзя. Врач сказал еще 6 недель это носить». «Шесть недель??? Шесть???» - старик Зотис хватается за голову и не может поверить.

Я уже успеваю подняться по лестнице к своей комнате, а он все повторяет «Шесть недель.. Боже.. Девочка… Шесть недель…»

Дорогой мой пожилой мистер, разве вы не видите, что у меня все хорошо? Я не вру, поверьте. Это будут не самые плохие шесть недель в моей жизни, я знаю.