(no subject)

Дочитала невыносимо грустную книгу "Жена путешественника во времени". Неделю назад мне ее в комментариях любимая подруга Ася рекомендовала, как лучшую книгу о любви. Неделю назад я пошла на свидание вслепую в книжный магазин и купила себе эту книжку. Про свидание отдельная история, про книжку важнее.
И вот сегодня я ее дочитала. Я читала ее три дня больная в постели. Хорошая книжка, но я все думала - чем же она лучшая о любви? А потом дочитала и оказалось, что я уже полчаса лежу и плачу навзрыд.

Потом я устала плакать и позвонила Маринке. Она меня утешала и уговаривала поесть спагетти из холодильника, спагетти спасают от грусти. Я поела спагетти с кетчупом и пошла в аптеку. В аптеке стоял старик и говорил молодой девочке за прилавком: "У меня жена умерла. Мы прожили 58 лет. А когда она умерла, я стал какой-то вяленый-вяленый..." Я купила свое лекарство и выбежала на улицу. Мне захотелось заткнуть уши. Иногда это такое проклятье - замечать все, что происходит и говорят вокруг. Иногда проклятье - это неумолкающий голос в голове, который бормочет фразами, абзацами, страницами. "Вот это напиши в жж. Вот это запиши и сохрани в папке "девочка пишет". Вот это не пиши, даже не думай про это, спрячь в голове и вспомни через год. Запоминай, смотри вокруг, лови, собирай". Этот голос не прекращается почти никогда. Большую часть времени я люблю его, люблю сидеть на кухне со старым ноутбуком и писать под его диктовку. Но иногда этот голос - одно сплошное проклятье.