(no subject)

Ай. Надоел этот снег и потрескавшиеся губы.
Не живу, собираю бессмысленный кубик-рубик.
Закрутилась в квадратах и в точках, и в линиях и зигзагах.
Не пишу, извожу только мысли, чернила, бумагу.

Полюбить бы мужчину, а может быть женщину или хотя бы кошку.
И зажить на всю мощь, ну хотя бы вполсилы, лишь бы не это вот понарошку.
За грудиной скопились излишки любовной нерозданной мути.
Это зрелость. Ну ладно, не зрелость, но возраст подходит поближе и нервы крутит.

Я смешная, как будто семнадцать, как будто не взрослая, не старею.
Слишком многое жжется, искрится, тлеет и греет.
Загадала желание, не на звезде, на огоньке у крыла самолета.
Дайте кто-нибудь жизни, безумий, трудностей, счастья, полета.

Даша пишет стихи редко и дурацкие. Раньше писала часто и тоже дурацкие. А теперь они иногда сами приходят в голову и сидят там и стучатся, пока не выпустишь.

Второй вечер подряд поздно возвращаюсь из гостей. Второй вечер подряд выхожу из красивых новостроек. Второй вечер подряд служба такси присылает одну и ту же машину с тем же водителем. Он меня конечно же узнал сегодня и недобро покосился. А я почему-то подумала, что было б здорово, если б он принял меня за проститутку, возвращающуюся ночами от клиентов. Воображаемый дауншифтинг.