(no subject)

Я не писатель. Надо смириться. Разбилась мечта.
Я не писатель. Такая вот хуета.
Я не писатель, хотя мечтала об этом с 13 лет.
Я не писатель, увы, не писатель. Нет.

Сутки уже мучаюсь.
И как всегда, что я делаю вместо того, чтобы поговорить с тем, с кем надо бы об этом поговорить. Я звоню и разговариваю? Нет. Я пишу в дневнике.
Почему? Потому что так проще.

Я пишу в дневнике обо всем, что со мной происходит. Обо всем, что меня мучает.
О многих вещах я не говорю вслух тем самым людям, которые потом об этих вещах прочитывают. Самым близким порой людям.
А мне проще написать.
Ключевое слово - "проще".
За него так легко обвинить.
"Очень удобное оправдание" - кинуть невзначай.
А мне и правда проще. А разве кто-то стремится поступать в жизни так, чтобы было сложней? Разве не хочет каждый из нас хоть чуть-чуть упростить эту ебаную сложную жизнь?

У меня интернет-зависимость. У меня дневниковая зависимость.
Я не могу без дневника.
Я могу без него только когда есть реальная жизнь. Но что делать, когда ее нет?
Когда единственный способ не сойти с ума - набирать строчки на экране.

"Пиши в стол, не публикуй в сети, если тебе так важно просто писать"
Не могу.
Это как разговаривать с самой собой в пустой комнате вслух. Вроде и говоришь, только легче не становится. Хочется быть услышанной.
Это как если в шумной компании начинаешь рассказывать историю, вдруг все отвлекаются и внимание слушателей переключается на что-то другое, а ты делаешь грустное лицо "ну вот, меня никто не слушает". И кто-то один вдруг говорит тихо "Я слушаю", и ты воодушевленно рассказываешь этому одному, потому что каждой историии нужен слушатель.
Так и каждой истории нужен читатель.
Именно поэтому я не могу написать для себя, спрятать и наслаждаться.
Мне нужно быть услышанной. И желательно хоть немножко понятой.

Но я не писатель. Я наконец поняла, что я не писатель и никогда им не буду.
Разбилась мечта. Самая заветная мечта всей жизни. Самая желанная.
Едва начав писать стихи, а затем и прозу я мечтала только об одном - однажды держать в руках книгу со своим именем на обложке. Я даже придумала обложку с самым грустным питерский пейзажем.
Так случилось, что судьба привела меня в живой журнал. Так случилось, что я начала вести виртуальный дневник. Так случилось, что забросила придумывание рассказов и повестей, которые никогда не были удачными. Откровенно говоря - все, что придумываю нарочно, сочиняя сюжет и развязку - все это посредственно и скучно.
Вот так вот оказалось, что я не писатель, а человек, который относительно интересно умеет писать только о себе и том, что происходит вокруг.
Я не писатель. Я просто веду дневник.

Но если б вы только знали, как тяжело отказываться от мечты всей жизни...

Я немножко заблудилась в себе, дружбе и всяческих смыслах. Мне бы ниток клубок, чтобы выбраться из лабиринта. Но бывают лабиринты, из которых никто не поможет выйти.
Кроме себя самой.

(no subject)

Когда я набираю номер Марусика и вдруг неожиданно вместо привычного "Здорово, квакозябра!" слышу "Да, мой маленький утеночек?" у меня моментально улучшается настроение.

Мой эстонский босс-весельчак вернулся из 2-х недельного отпуска. Как же я рада! Скучалось по нему очень.

Я почти обожаю нашего водителя. Совершенно феерический дядька. Отчетливо осознаю, что когда я уеду из Че навсегда, мы вряд ли будем поддерживать связь. Но на данный момент он для меня родной человек, который всегда ласков и добр ко мне, угощает меня вкусностями, выслушивает мои жалобы, если что-то на работе случилось, и называет "Дашулечкой".
- Сегодня скользко так, правда же мы будем аккуратно ехать?
- Конечно аккуратно, Даш, такую ж красоту везу, королеву!
Я с ним себя веду совсем как ребенок. А он обо мне заботится. Это так приятно. На прошлой неделе передала подарок для его младшей дочки, сегодня рассказал, сколько визга и восторга это вызвало. Радуюсь.

Моя жизнь вне интернета - только работа. Но к счастью это очень позитивная жизнь.