(no subject)

Пол комнаты покрыт толстым ковром из заданий-текстов-упражнений-контрольных по финскому языку. А я сижу в середине как сумасшедший профессор. Волосы на голове всклокочены, на носу очки, пальцы заляпаны зелеными чернилами и синим фломастером. А из динамиков по комнате тихо ползет токката и фуга ре-минор... В воздухе парит тяжелый горячий дым крепких маминых сигарет. А я складываю бумаги ровными стопками, безжалостно пронзаю их дыроколом и нанизываю на холодные кольца канцелярских папок. Каждый лист - история. Каждое упражнение - это мои собственные мучения на заре университетской жизни, это мой опыт и мои знания, а потом уже мучения моих учеников. Завтра я расставлю папки в шкафу и закрою его на неопределенный срок...
Но сегодня мне с замиранием сердца еще предстоит разобрать темно-красную потрепанную папку, распухшую от того, что я все еще зову рукописью своего романа... Уже много месяцев я не пишу от руки. С тех пор как дома появился комп. А раньше.. Черт в этой папке так много каких-то обрывков, бумажек, блокнотных листочков и исписанных салфеток... Все это давно перенесено в электронный формат, но рука не поднимается выбросить черновики.. Я снова переберу их, бережно сложу и спрячу. Чтобы никто из домашних не нашел и не прочитал. Пусть хранится. Это ведь моя память. Это моя жизнь...

Сегодня какой-то день переосмысления...
Почему-то возникло желание попросить прощения у одного человека и попросить о втором шансе у другого и простить третьего..

(no subject)

Я всегда пользовалась бешенной популярностью у индийцев...
Одна знакомая сказала, чтоя видимо подхожу под индийский стандарт женской красоты... Забавно..
Помню, когда я в Финляндии училась за мной один индиец по пятам бегал. Он вел какие-то химические исследования в универе и мы часто сталкивались. Я каждый раз еле-еле от него отделывалась, он звонил мне, поджидал меня у общежития, вылавливал в кафе. Неоднократно я обнаруживала, что он оказывался в тех же ночных клубах, что и я, и исподтишка наблюдал за мной. Девчонки говорили - "Ну он же ничего, почему ты не хочешь?" А я не хотела... Мне казалось, что он пахнет соусом карри.. Однажды я напилась в ночном клубе, и он подсел ко мне, и я первый раз его не прогнала. Он взял меня за руку и начал страстно шептать на ухо, как он мечтает обо мне. Он говорил, что получил грант на исследования в Канаде, он просил стать его женой, поехать на выходные в Швецию, а потом вместе уехать в Канаду. Я только смеялась в ответ. А потом пошла танцевать и стала целоваться с каким-то финном. Сердце индийца было разбито...
И это не единственный случай..
Однажды я одного притащила после ночного клуба, когда мы в Хельсинки жили. Я уложила его на диване в кухне и ушла спать к себе. Он пришел в комнату и стоял на коленях у кровати и пытался залезть руками под мою пижаму, приговаривая, что завтра принесет мне музыкальный центр, а потом возьмет меня с собой в Нью-Йорк... Я его выгнала.

Почему я так нравлюсь индийцам? И почему они все мне что-то обещают..?
А может зря я их всех прогоняла... Все-таки они кама-сутру придумали...

Вот и сегодня один завалил сообщениями... Позвал завтра на свидание...
Пойду гладить шнурки.

(no subject)

Только что прочитала последнюю строчку ""Колыбельной" Чака Паланика... охуенно... Я не могу сказать. что мне нравится эта книга. Я не получила от нее удовольствия. Но она охуеная. По своему смыслу и по стилу. По всему.
Но вот странность. Почему одни книги цепляют до глубины души. А другие.. И вроде понимаешь - гениально написано, но полюбить не получается. Так я не люблю Стогова или Берджеса или Сорокина. Но зато я схожу с ума от Липскерова и Сэлинджера и Воннегута. Почему так?..